Fantasmagoria I

Y de de repente no hay fe, desapareció como una burbuja de jabón en la que tan armoniosamente se reflejaba el mundo entero y que de manera tan elegante superaba los obstáculos y finalmente, explotar en el aire. Rápido, muy rápido todo cambia de forma y adquiere tonos siniestros. Es una lucha dura obligar un mecanismo decadente a funcionar a la perfección para que pueda captar no solo tonos monocromáticos. Toda esa energía gastada se renueva poco antes del punto final, que percibo como un deja vu de una explosión en un lugar remoto del universo. Después de que esa energía vuelva, esa cinta monótona de manera vomitativa se rebobina hacia atrás, perdiéndose una microscópica cantidad de tiempo.

Seguramente, el material del que estoy hecha se agrieta por su propia existencia, siempre por la falta de oxígeno como de una soga en mi cuello, hasta que me quedo sin aire, por sentir algo a través de años que pasan como una cuchilla por mi piel siempre tan fiel a su salvaje erotismo.  Es como la necesidad de una droga inexistente antes los ojos de una multitud sin fin que no me ve. Mi vida es la perfección de una nota de suicidio, un acto que ya no es para mi. La muerte, un chicle que perdió todo su sabor. No hay nada especial en la muerte, todo ese culto seductor es una mentira porque la muerte no se puede representar. La muerte, con su estúpida y tan cautivadora seducción de perfume de una desconocida en un vagón, es una mentira. La muerte es bella porque es la vida la que le otorga la belleza, al igual que el sol es responsable del brillo de la luna en la noche.

La vida es un chicle que masticо vagamente. Sé que si me paro, todo se parará. Todos mis sueños y mis deseos se convirtieron con el paso del tiempo en una masa amorfa que veo borrosamente en aguas estancadas pantanosas formadas por citas, lugares y rostros que han existido en el tiempo pero jamás en el espacio. Todo resultó ser una copia barata de algo que seguramente es difícil de alcanzar pero puede que sea para mí, que sea para mí.

Quiero conservar en mi corazón mi fe en la muerte, pero quiero acordarme claramente que la fidelidad a la muerte y al pasado no es más que vicio, voluptuosidad sombría e inhumana, cuando dirige nuestros pensamientos y nuestra conducta. El hombre no debe dejar que la muerte reine sobre sus pensamientos en nombre de la bondad y del amor.

La Montaña Mágica,

 Thomas Mann

La amante de la muerte

Un calor intenso quema mis heridas. Corro por un pasillo, pero sólo escucho tus pasos. Sé que son tuyos. Seguiría contemplando el vago caer de los copos de nieve condenados al suicidio mientras en nuestras cabezas resuena aquella melodía que sólo nosotros conocemos. Yo era capaz de todo para no morir jamás entre tus brazos, ensordecer por el ruido de los coches antes de desangrarme ante los ojos de la multitud. Pero muero entre tus brazos. Y de repente frío, el venenoso frío de las casas abandonadas que despierta un sorprendente sentimiento hogareño. Desde lo remoto escucho una débil pero nítida voz ... y la luz engulle todo.

Cuando el vacío suspire mi nombre

Cuando el vacío susurra mi nombre,
la luz del día recae atrozmente sobre mis hombros
y la noche, deja de ser mi elixir.

Cuando el vacío susurra mi nombre,
esos rostros en realidades aterciopeladas
se clavan en mí...

pero cuando el vacío suspire mi nombre,
¿Habrá un lugar para mí?

Sin más

Caricias austeras por mi cuerpo que se desliza en la oscuridad,
arenas movedizas llenas de sensaciones.


Mientras te quedas en mí,
caigo en picado un poco más.
Mientras te quedas en mí...
libre albedrío sin más.

Volver a la playa

Volver a la playa,
desvestir los recuerdos hasta que duela,
como siempre, hasta que duela.

Ya subirá la marea,
ya borrará mis huellas.

Si es cuestión de navegar por el mar de la memoria,
fuerte habrá que remar.

Olas,
paranoias regresivas.

Hay olas que se llevan castillos,
pero no hay viento que se lleve las consecuencias como cenizas.

Paranoias regresivas,
siempre regresivas.

Gritos al vacío

Aquí no hay poesía,
solo gritos al vacío.

Gritos al vacío para tus ojos.

Quemaremos los manuscritos

Quemaremos los manuscritos,
volveremos al punto de partida,
para lanzarnos de nuevo al vacío.

Fantasmagóricos

Rostros mudos,
cristales húmedos,
fantasmagóricos encapsulados
en inercia sin destino.

Cobarde

Primaveras trituradas,
recuerdos cristalizados,
sentimientos disecados,
conversaciones sin anestesia
y por fin, como una gota de lluvia suspendida en medio de la tormenta
tu cuerpo gélido entre mis brazos.

Aunque mis manos estén bañadas de sangre,
yo sigo siendo igual de cobarde.

La noche antes de la tempestad

La brújula oxidada,
las suelas desgastas,
la mirada exhausta.

Ya no quedan anécdotas,
ni melodías, ni cuerpos que desvestir:
se acabó el porvenir.

No queda ni una luz en la ciudad,
tan solo un par de monedas en el bolsillo
y demasiada nieve cubriendo la suciedad
de esta bestia de asfalto,
bestia sin piedad,
haciéndose la dormida en esta larga noche,
la noche antes de la tempestad.

Otra vez será

Otra vez será.
Otra vez paciencia, impaciencia y todo lo que tenga que venir.
Otra vez haré tiempo,
mataré tiempo,
seré juzgada y absuelta
pero no cantaré victoria
porque jamás fue
y quizás...
otra vez será.

Inexistente

Cuando hablaba con él, su voz era tan serena como las olas que acarician la orilla sin llevarse ni una pizca de arena consigo. Sin embargo, era evidente que se trataba de aguas turbias que imposibilitan cualquier tipo de vida orgánica pero pertenecientes a un océano de profundidad abismal... y entonces quizás sí podían albergar vida. Mi vehículo era la curiosidad y mi adversario el miedo, miedo de sumergirme en esas aguas tenebrosas y que eso desencadené su huida, perdiéndole entre la oscuridad de su ser y quizás perdiéndome yo. Lo que sí tenía claro era que no podía permitirme el lujo de perderlo para siempre. Así era como con el paso de los día, hojas de un libro que pasaba sin hacer ruido, mi sensación de que él estaba al otro lado adquiría fuerza, cobrando vida ágilmente mientras me quedaba bien claro que era un lugar al que a priori todos tenían acceso denegado excepto él, una entidad consciente de la trascendencia de su decisión.

Si todavía

Si todavía te preguntas por las calles congeladas en enero,
¿Acaso no sabes que el otoño se rinde hoja a hoja por ti?
Aunque con tan solo una mirada anticipes el calor del verano,
no tendrás perdón ladrona de mil y una lágrimas de abril.

Una visita inesperada

 
   La soledad llegó pero esta vez dejó su espada detrás de la puerta. Habló conmigo sobre los abismos de mi mente, de frío y calor, de tempestad y dolor. Fue ella, y sólo ella la que me recordó que las flores más bellas crecen bajo la adversidad.

Escribo

Escribo sobre la ausencia llenando de letras el papel.

Escribo sobre la inocencia ensuciando el papel.

Escribo sobre el odio arrugando el papel.

Escribo sobre el rencor desgastando el papel.

Escribo sobre la pasión quemando el papel.

Pero también escribo sobre ti, ignorando el porvenir.

Y coincidir

Y allí estás.

Tan solo me miras, te miro

pero, ¿Estaremos ya mal encaminados?

Sin embargo y con tu permiso, te pediré que no me pidas permiso

porque con cada paso que no avanzas te pasas tanto...

Solo tú sabes que en mi muero pero en ti nazco
Lo sabes como quien escucha algo en la oscuridad...
No sabes lo que es y por eso sigues escuchando

Haces que pierda mis papeles, y me reescribes a tu antojo.
Ahora yo también sé que en ti nazco.

Deja vu

Hoy me bajo del carrusel
en este insólito lugar
antes de que este viaje acabe en un siniestro total
para firmar la abdicación del papel
que tú jamás llegaste a corroborar.

Ya no recurriré a los fotogramas del pasado;
no viajaré en aquel vagón donde cruzamos miradas,
intercambiamos direcciones
que nos llevaron al ojo del huracán.

Ya no alimentaré utopías en busca de cobijo
en tu mirada de fría intención
que atentaba contra mi vida
y sin ninguna explicación.

Mentira

Esperaba. Su mirada estaba anclada en las manecillas del reloj. De repente sintió la rabia devorar su ser como una planta carnívora. Era el lugar y por fin había llegado el momento. Inundó las calles de gasolina y vio caer la última ceniza de su cigarrillo que prendió la ciudad, el planeta y el universo. A su vez, observaba todo desde un rincón neutral de la red espacio-tiempo. El fuego se puede mirar eternamente, pero la cuestión es que todo apestaba todo apestaba de la misma puta manera. Esperaba... Mentira, simplemente llevaba matando el tiempo durante toda su vida.

Al compás del silencio

Basado en hechos reales...


Pròxima estació: Universitat.

Las puertas se cerraron y encerraron decenas de voces que relataban por lo alto sus aventuras y desventuras de un sábado noche. Los gestos alterados de una pareja hablaron por sí solos. Es un mundo paralelo, no limitado por la superficialidad de las palabras: un mundo sin decibelios. Él y ella, frente a frente, dos partituras de silencios infinitos. El silencio es el pretexto más elegante para el amor, su eterna realidad. Ellos no pueden hablar, pero si pudieran gritarían y despertarían a la ciudad entera. Y gritan, gritan en forma de movimientos que se plasmaron en besos y caricias. Sentimientos. Lo evidente prescinde de palabras.


Marina.

Se bajaron del vagón y se subieron a las escaleras mecánicas. Los peldaños subían y los besos bajaban por el cuello de ella como un cuchillo que aniquila el miedo de lo no vivido. Su historia no tiene una banda sonora impresionante ni tampoco un guión impactante, sólo transcurre al compás del silencio en un mundo más que nunca ignorante.

Será cuestión de desaprender.