Fantasmagoria II

Los recuerdos son como voces sosegadas que llegan de un carrusel atrapado en la eternidad de la inercia y que se fusionan con su sonido oxidado que se desliza por cada rincón de mi subconsciencia como una daga en las manos hábiles del malabarista. Todos esos lugares en los que he estado alguna vez, son solo puntos geográficos que no llegan a fusionarse con mi existencia corporal tan ocasional y que ahora, son espejismos en mi mente. Estos espejismos comienzan a desaparecer poco a poco difuminándose como las luces nocturnas a través de cristales ahumados de un coche en el que hay lugar para todo menos para el amor. 

Cada nuevo día es un agujero negro en un calendario en pleno estado de descomposición. Las semanas se convierten en un laberinto de ortigas y un desnudo conduce al ciego en dirección del abismo. Espacio y silencio que devora el espacio tan sigilosamente como el movimiento de los planetas. 

Avión. Mi billete no tenía asiento asignado y me toca esperar de pie, es jodidamente más lento que esperar sentada. Un suspiro. Pensaba que era el último suspiro antes de que me quede sin palabras pero el fin del mundo no resultó ser para mí. Este avión sobre vuela ciudades ardiendo a pesar de que la última cerilla de la caja polvorienta no se encendió. Somos ceniza sobre ceniza, es sólo cuestión de tiempo. Quería ser una pluma pero soy un pájaro. Un malherido no exige que sus vendas estén limpias. Todo tiene su lado positivo. A través de las ventanillas observamos la destrucción y el caos al igual que un escritor sin pudor admira la siniestra elegancia del texto. 

Todos formamos parte del mismo reloj de arena situado en una inestable superficie. El mundo es la subordinación a la palabra, subordinación a un arma. El texto son arenas movedizas. El tiempo es el mecanismo perfecto para seres imperfectos. 

Fantasmagoria I

Y de de repente no hay fe, desapareció como una burbuja de jabón en la que tan armoniosamente se reflejaba el mundo entero y que de manera tan elegante superaba los obstáculos y finalmente, explotar en el aire. Rápido, muy rápido todo cambia de forma y adquiere tonos siniestros. Es una lucha dura obligar un mecanismo decadente a funcionar a la perfección para que pueda captar no solo tonos monocromáticos. Toda esa energía gastada se renueva poco antes del punto final, que percibo como un deja vu de una explosión en un lugar remoto del universo. Después de que esa energía vuelva, esa cinta monótona de manera vomitativa se rebobina hacia atrás, perdiéndose una microscópica cantidad de tiempo.

Seguramente, el material del que estoy hecha se agrieta por su propia existencia, siempre por la falta de oxígeno como de una soga en mi cuello, hasta que me quedo sin aire, por sentir algo a través de años que pasan como una cuchilla por mi piel siempre tan fiel a su salvaje erotismo.  Es como la necesidad de una droga inexistente antes los ojos de una multitud sin fin que no me ve. Mi vida es la perfección de una nota de suicidio, un acto que ya no es para mi. La muerte, un chicle que perdió todo su sabor. No hay nada especial en la muerte, todo ese culto seductor es una mentira porque la muerte no se puede representar. La muerte, con su estúpida y tan cautivadora seducción de perfume de una desconocida en un vagón, es una mentira. La muerte es bella porque es la vida la que le otorga la belleza, al igual que el sol es responsable del brillo de la luna en la noche.

La vida es un chicle que masticо vagamente. Sé que si me paro, todo se parará. Todos mis sueños y mis deseos se convirtieron con el paso del tiempo en una masa amorfa que veo borrosamente en aguas estancadas pantanosas formadas por citas, lugares y rostros que han existido en el tiempo pero jamás en el espacio. Todo resultó ser una copia barata de algo que seguramente es difícil de alcanzar pero puede que sea para mí, que sea para mí.

Quiero conservar en mi corazón mi fe en la muerte, pero quiero acordarme claramente que la fidelidad a la muerte y al pasado no es más que vicio, voluptuosidad sombría e inhumana, cuando dirige nuestros pensamientos y nuestra conducta. El hombre no debe dejar que la muerte reine sobre sus pensamientos en nombre de la bondad y del amor.

La Montaña Mágica,

 Thomas Mann

Inexistente

Cuando hablaba con él, su voz era tan serena como las olas que acarician la orilla sin llevarse ni una pizca de arena consigo. Sin embargo, era evidente que se trataba de aguas turbias que imposibilitan cualquier tipo de vida orgánica pero pertenecientes a un océano de profundidad abismal... y entonces quizás sí podían albergar vida. Mi vehículo era la curiosidad y mi adversario el miedo, miedo de sumergirme en esas aguas tenebrosas y que eso desencadené su huida, perdiéndole entre la oscuridad de su ser y quizás perdiéndome yo. Lo que sí tenía claro era que no podía permitirme el lujo de perderlo para siempre. Así era como con el paso de los día, hojas de un libro que pasaba sin hacer ruido, mi sensación de que él estaba al otro lado adquiría fuerza, cobrando vida ágilmente mientras me quedaba bien claro que era un lugar al que a priori todos tenían acceso denegado excepto él, una entidad consciente de la trascendencia de su decisión.

Una visita inesperada

 
   La soledad llegó pero esta vez dejó su espada detrás de la puerta. Habló conmigo sobre los abismos de mi mente, de frío y calor, de tempestad y dolor. Fue ella, y sólo ella la que me recordó que las flores más bellas crecen bajo la adversidad.

Filofobia

   Son preguntas verosímiles reflejadas en verdades realmente absurdas. Sólo me queda pensar abstractamente uniendo líneas discontinuas que se transforman en figuras plasmadas un pictograma milenario, ilógico e irracional pero tan único, diferente y enigmático que logra hacernos entender la vida.

   Mi desconfianza tensa, sofocada por las circunstancias, de repente se transformó en algo, algo distinto, pero esta vez nadie intentará explicarlo para no hacerse un lío en este laberinto sin salida.

   Aceptar, a veces sin comprender, o a veces al aceptar firmas un pacto con el diablo diciendo que este hecho lo olvidarás y empezarás de nuevo.

Cerrando una ventana al pasado

   Por unos segundos pude ver tu reflejo en el cristal empañado por mi mirada. Ahora sé que me convertí en una pieza de tu juego de azar . Ahora sólo siento como mi corazón se alborota y salida no hay. Y se vuelve afónico de tanto gritar. Y se vuelve sordo cuando las paredes hacen sus gritos resonar y se vuelve ciego, ciego para amar.


  Sin más demora me arranco el corazón enfurecida y lo tiro a las vías donde no paso nuestro tren. ¡Qué más da! Sólo es un rompecabezas al que le faltan demasiadas piezas.

  Ahora se que desde el principio nos equivocamos de rumbo, de camino y no lo supimos ver...
Ahora nos encontraremos en el sin sentido.

Soñemos

 

Soñemos....

La vida es como un columpio, nunca sábes cuando se va a parar. Por esa misma razón sueña, porque el loco ritmo de este mundo a veces te lo hace olvidar. Sueña, apartando el vértigo a volar, el temor de no poder sueños inalcanzables alcanzar. Piensa en superar los obstáculos más difíciles que jamás imaginaste, piensa en atravesar barreras y olvidarte de los problemas. Ten en cuenta que las personas vienen y van. Las personas son barcos que nadan a la deriva en busca de la orilla llamada felicidad. Son barcos cuyas luces puedes divisar a lo lejos entre la tenebrosa oscuridad del mar. Es difícil saber con precisión si se acercan o se alejan, pero puede llegar a ser evidente que un segundo es suficiente para que su luz desaparezca tras la línea relativa del horizonte. Y quizás, ahora es cuando te sientes solo entre tanta oscuridad. Es miedo, miedo a tropezar y no tener donde caer. Es miedo, miedo a que no haya nadie quien te pueda levantar. Pero el mundo no se va a parar para esperarte y la Tierra no dejará de girar ni por un solo instante. A veces es tan complicado asimilar que el pasado ya es historia y el presente mucho más que un regalo sin remitente, sin un remitente para poder dar la gracias o tal vez pedir perdón. ¿Entonces por qué nos aferramos más al pasado si es más que historia que sólo deja incómodas nuestras almohadas y no al presente que es un apreciado regalo? Es incomprensible, pero lo más comprensible del mundo es que sea incomprensible. No hay que permitir que ninguna dificultad convierta nuestros sueños en un mar de lágrimas que se escapa entre nuestros dedos. Ahora sueña un poco más. ¿Qué no darías por una sonrisa que deje en blanco tu pensamiento? ¿Y qué no darías por un gesto capaz de limpiar tu pasado? Las personas dan mucho por algo que piensan que merece la pena. Pero las personas solo son capaces de dar todo cuando no piden nada a cambio. Nunca es tarde para regalar, nunca es tarde para soñar. Sólo se le hace tarde a un perdedor. Sueña, sueña con ser un náufrago sin rumbo ni dirección perdido entre el misterio de aquella isla desierta. Alguien que no sabe a donde va, sólo sabe que tiene que llegar. Sueña, sueña con que este sea el momento y el lugar. Y ahora despierta, y haz tus sueños realidad.

 

Nihilismo: Evasión

Son sólo días en los que veo cosas a lo lejos e intento llegar a ellas a través de la maleza que sólo causa cicatrices, cicatrices que no acercan el futuro pero sí lo distancian. Ahora es cuando me siento cobijada en el sin porqué de la existencia humana y me resisto a todo dogma, a todo fanatismo, a todo, simplemente a todo.